Ich wache auf, der Hunger zerfrisst mich bald. Mein Magen schmerzt. Ich überlege was ich nun frühstücken könnte, ziehe Lea unter dem Handtuchregal hervor. Erst Fuss, zweiter Fuss, Türgriff loslassen. Mein Magen schmerzt immer noch, aber ich will nun doch nichts essen. Ich gehe in die Küche, bin froh, dass wir kein Brot dahaben, das mich jetzt verführen könnte. Während die Kaffeemaschine läuft gebe ich der Katze etwas zu fressen. In der Speisekammer stehen noch Cornflakes, die ich gekonnt ignoriere, obwohl ich in Gedanken schon die Schüssel und die Milch in der Hand habe. Ich lenke mich ab, befreie die Muffins aus ihrer Form. Ich werde sie heute in der Gruppe verteilen. Es sind genau soviele, dass für mich keiner übrig bleibt. Ich rede mir ein, dass es unbeabsichtig war, dass ich mein Butter-Zucker-Kalorien-Küchchen meiner Mutter zum probieren gegeben habe. Als der Kaffee endlich fertig ist und ich ihn einschenke atme ich durch. Die Wärme bringt meinen Magen zum schweigen. Er gibt endlich Ruhe. Ob er wohl merkt, dass ich ihn gerade betrüge? Vielleicht tut er auch nur nicht mehr weh, weil er es aufgegeben hat gegen meine Psyche zu kämpfen.
Nach dem Frühstück setze ich mich an den PC, fülle mein Esstagebuch aus, dass aus sovielen Punkten besteht, dass ich die Exceltabelle die ganze Zeit hin- und herschieben muss. Bei den Punkten Essen morgens - mittags - abends sind innerhalb einer Woche gerade mal 2 Zeilen ausgefüllt. "Wie krank muss jemand sein, der so wenig isst?", denke ich kurz. Auf einmal fällt mir ein, dass ich es ja geschrieben habe.