Ich stehe vor dem Besteckkasten, nehme mir einen Löffel, lege ihn wieder zurück. Ich nehme ihn wieder in die Hand, lege ihn wieder zurück. Meine Ohren beginnen zu klingeln, ich bekomme Druck. Ich kämpfe gegen die Stimme an, die mir das Eis verbieten will. Mir steigen Tränen in die Augen. Stark sein, du darfst es essen, du darfst es essen. Mein Magen gewinnt. So leise wie möglich schleiche ich zur Tiefkühltruhe, nehme das Eis, blicke mich um. Niemand da. Ich packe es unter mein T-Shirt, damit niemand sieht, dass ich noch etwas esse. Niemand darf diese Schwäche sehen. Ich springe um die Ecke, so schnell wie möglich renne ich die Treppe hoch. Auspacken, reinstopfen. Ich verschlinge die kompletten gefrorenen Kalorien. Du bist doch eh schon fett genug. Musst du das jetzt noch fressen? Wenn du wenigstens Kotzen könntest. Die Worte pochen gegen meine Stirn. Ich verzweifle. Ich sitze hier und verzweifle. Ich will nicht mehr kämpfen. Ich will es einfach nicht mehr. Ab jetzt gibt es kein Essen mehr für mich. Es macht mich ja eh nur fertig.