Ich liege auf dem Sofa. Mein Kopf ist irgendwo anders. Der Bildschirm vor mir ist schwarz, wie die Gedanken in meinem Kopf. Ich nehme die Decke neben mir, warte darauf, dass die Sonne endlich untergeht. Warte darauf, dass die Welt für ein paar Stunden innen und außen dunkel ist. Wo war die Ausfahrt? Wann bin ich an ihr vorbeigefahren? Es ist mir eigentlich egal, aber irgendetwas muss man denken, sonst ist man tot.

Ich sitze auf dem Balkon. Versuche Luft zu bekommen. Versuche mich nicht fallen zu lassen. Meine Hände tun weh, weil ich mich verzweiflt am Geländer festhalte. Die Tür steht offen, der Weg ins sichere Innere nur zwei Meter entfernt. Erste Hand, zweite Hand, den Türgriff packen.
Ich lege mich aufs Sofa, nehme mir eine Decke, fange an zu weinen und bleibe dort zwei Tage in der selben Stellung liegen. Um die Essensreste vor mir auf dem Teller schwirren immer mehr Fliegen. Mein Handy vibriert zwischendurch. Es ist mir genauso egal wie die Klingel. Ich mache nicht auf, denn hier wohnt niemand mehr. Hier atmet nur noch jemand. 

'Sagst du mir, wenn du nach Hause fährst?' 'Ja.' Sie sieht mich mit einem verächtlichem Blick an. Ich merke, dass sie keine Lust hat mit mir gemeinsam zu gehen.
Ich würde sie am liebsten anschreien. Ihr mitten ins Gesicht schreien, dass es nicht um sie geht. Es geht nie um sie.
'Dann lass uns gehen.'
Ich packe meinen Sachen, ziehe den Rucksack auf. Sie zieht ihre Kopfhörer auf. Sie will mich nicht hören. Sie will mich nicht sehen. Sie will nicht an mich denken.
Und ich habe wieder nur die Bilder in meinem Kopf und die Hände auf meinem Körper.

'Und was willst du im Moment?' Ich sage nichts. Wir schweigen. 5 Minuten, 10 Minuten, 15 Minuten. Ich halte die Stille nicht aus, fange an etwas zu sagen, dass sie verletzten wird. 'Ich weiß, dass ich nie wieder jemand an meiner Seite haben werde. Ich werde keine Kinder haben, ich werde keinen Sex mehr haben. Selbst wenn die perfekte Frau kommt, schicke ich sie weg. Es gibt keinen Platz in meinem Herzen für irgendjemanden.' Sie sieht mir in die Augen. Ich schaue mit kaltem Blick zurück.
Sie überfordert mich, so wie mich das Leben überfordert. Ich würde sie gerne festhalten, küssen, heiraten, mit ihr weglaufen, alles hinter mir lassen. Stattdessen stoße ich sie weg, weil er immer auf meiner Schulter sitzt, weil sie immer auf meiner Schulter sitzt, weil die Angst immer auf meiner Schulter sitzt.

Sie schiebt ihr Rad, läuft direkt neben mir. Ich traue mich nicht anzusehen. Wir unterhalten uns über irgendwas. Es ist mir eigentlich egal was sie redet, solange sie redet. Ich höre ihr gerne zu, weil es ihr gut tut. Ich flirte gerne mit ihr, weil es ihr gut tut. Ich halte sie gerne im Arm, weil es ihr gut tut. Nur mir tut es nicht gut.

Ich sitze auf dem Sofa, umklammere meine Beine. Ich müsste mich waschen, anziehen, auf die Arbeit fahren. Mein Magen verkrampft sich bei dem Gedanken, ich ziehe die Decke noch ein bisschen weiter nach oben. In mir ist eine Mischung aus Unsicherheit, Angst und Hunger.

Ich rutsche nervös auf dem Stuhl hin und her. 'Für das, was sie erlebt haben, sind sie wirklich noch sehr fit.' Ich bin mir nicht sicher, ob sie lügt oder blind ist. Sie weiß aber auch nicht, dass ich nach dem Termin nicht schlafen kann, weil mir tausend Gedanken durch den Kopf gehen. Weil die Bilder einfach nicht aufhören. Ich hoffe, dass das Gespräch bald vorbei ist, ich einfach weglaufen kann. So lange laufen, bis ich seine Hände nicht mehr spüre, seinen Atem nicht mehr höre, sein Gesicht nicht mehr sehe. Ich will alles vergessen. Es soll nicht mehr in mir sein. Es wird aber immer da sein, nur ich werde irgendwann nicht mehr da sein.

Ich stehe an den Bahngleisen, warte auf den Zug. Eine Träne nach der anderen läuft mir über das Gesicht. Ich bin froh, dass ich alleine bin. In meinem Kopf springe ich vor den nächsten Zug, schmeiße mich von einer Brücke, schlucke Tabletten, hänge mich auf, schneide mir die Pulsadern auf. Bei jedem Schritt muss ich mir bewusst machen, dass ich besser, stärker, größer sein will, als diese Sehnsucht. Wie abhängig klammere ich mich an das letzte bisschen Licht. Es ist so fürchterlich jeden Tag die selben Bilder zu sehen, die selben Emotionen zu durchleben, die selbe Angst zu spüren. Dieses Leben ist Müll, aber es ist auch das einzige, dass ich habe.

Ich ziehe meinen Helm an, nehme den Schlüssel, gehe in den Keller. Es ist dunkel, ich blicke mich nervös um, hole das Fahrrad aus dem Ständer, schiebe es zur Tür. Meine Lust auf das Treffen wird von Sekunde zu Sekunde geringer. Fremde Menschen in einer engen Kneipe sind genau das was ich jetzt nicht brauchen kann.
Ich fahre so schnell, dass ich nach zehn Minuten schon da bin. Die Anderen warten davor. Ich versuche so wenig Nähe wie möglich bei der Begrüßung aufzubauen. Wir gehen rein, es werden irgendwelche Dinge besprochen. Ich halte mich zurück, sehe nur die Bilder, die schon so lange ständig da sind. Ein Mädchen sitzt neben mir, das ich ein bisschen mag. Sie tippt mich an. 'Darf ich mal schnell vorbei?' Mir wird erst jetzt bewusst, dass ich überhaupt noch hier bin. Ich bin froh, als endlich alle nach Hause wollen.
Das Mädchen und ich haben den selben Weg. Wir fahren also gemeinsam zurück. Ich würde gerne cool sein, sie beeindrucken. Wann war ich überhaupt das letzte Mal entspannt? 'Ich finde es schade, dass dir das passiert ist.' Was habe ich erzählt? 'Ich kann verstehen, dass du total durch den Wind bist.' 'Ich bin es ja gewohnt.' 'Bist du in Therapie?' 'Nein. Ich weiß alles, was ich brauche um mir gut genug selber zu helfen. Ich brauche nur Zeit.' Manchmal, wenn ich nicht weine, dissoziere oder Panik habe, glaube ich daran sogar. Wenn ich aber das Knurren in meinem leeren Magen höre, die Narben auf meiner Haut sehe, das schmerzende Brennen im Kopf spüre, dann weiß ich wieder, dass Zeit nicht alle Wunden heilt.

Am nächsten Morgen wache ich früh auf, weil mein Telefon vibriert. 'Es tut mir fürchterlich Leid. Mir ist aufgefallen, dass ich dich gestern auch angefasst habe ohne zu fragen.' Ich stehe ruckartig auf, falle dabei fast aus dem Bett. Ich tippe die Antwort so schnell ich kann: 'Das ist kein Problem. Dich mag ich und ich vertraue dir.' Es ist erst das zweite Mal in meinem Leben, dass jemand meine Grenzen gespürt hat. Vielleicht wird es ja doch irgendwann wieder gut.

Ich sitze unentschlossen auf dem Bett. Vor mir meine Schuhe. Ich will mich eigentlich anziehen, will rausgehen bis mir die Finger blau werden. Stattdessen bin ich hier und habe Angst vor der Welt. Nach dreißig Minuten bin ich endlich fertig, nehme meine Kopfhörer, drehe die Musik auf, laufe los. Ich gehe den selben Weg wie immer. Die Straße vor, den Berg runter, links durchs Tor, einmal um die Stadt. Es fängt an zu schneien, ich ziehe die Kapuze tiefer ins Gesicht. An der selben Stelle wie immer mache ich eine Pause, drehe mir eine Zigarette. Meine Hände sind inzwischen so kalt und steif, dass ich das Papier kaum aus der Packung bekomme. Sie bewegen sich in Zeitlupe, wie die Bilder in meinem Kopf. Ich bilde mir ein seinen Atem zu hören, spüre ihn direkt neben mir. Nach zwei Zügen ist er verschwunden.
Als alles Nikotin aus dem Tabak in meiner Lunge steckt, laufe ich weiter. Ich höre eine Gruppe Jugendlicher, mache einen Umweg. Sie lachen über irgendwelche Ausländerwitze. Vor ein paar Wochen wäre ich ihnen hinterhergelaufen, hätte sie gefragt, warum sie so dumm sind. Jetzt bleibe ich lieber still und hoffe, dass mich niemand sieht.
Eine Stunde später bin ich wieder Zuhause, gehe direkt in die Küche zur Kaffeemaschine. Ich kann die Kanne kaum halten, weil mir meine Finger so wehtun. Ich bin froh, als ich endlich alles in der Maschine untergebracht habe und lege meine Hände auf die Heizung. Sie fangen an zu kribbeln, ich fange an zu zittern. Ich rede mir ein, dass mich jede Minute draußen ein Stück näher in die wirkliche Welt zurückholt. Ich tue so, als wäre ich nicht längst zu weit weg. Ich erinnere mich an unzählige Artikel. 'Bewegen gegen schlechte Gedanken', 'Sport hat mein Leben gerettet', 'Ich habe mein Burn-Out weggejoggt'. Ich könnte auch Artikel schreiben. 'Wenn Nähe nie wieder schön ist', 'Gewalt und Missbrauch verbrennt auch Kalorien', 'Wie ich meinen Körper spürte und dissoziierte'.

Neben mir auf dem Sofa liegt meint Handy. Es vibriert. Ich fühle mich unwohl. Ungeliebt. Unwirklich. Auf dem Display blinkt irgendeine Nachricht auf von irgendeiner App, die ich irgendwann installiert habe. Ich lese sie um mich selber zu beruhigen. Es sind nicht viele mit mir im selben Raum. Die meisten kenne ich oder vielleicht auch nicht. So wie ich mich kenne oder vielleicht auch nicht. Ich bin froh, dass niemand versucht mit mir zu reden. Meine Angst ist auch so schon groß genug. Ich würde am liebsten gehen, aber es ist dunkel draußen und ich bin mir nicht sicher ob ich die zweihundert Meter zum Auto ohne Panikattacke schaffe. Mein Kopf ist so leer und gleichzeitig so voll, dass ich nicht weiß ob ich überhaupt noch lebe oder schon angefangen habe zu sterben. 'Was war mit dir los?' Sie schaut mich an, also erwartet sie vermutlich eine Antwort von mir. Ich drehe Worte hin und her, überlege viel zu lange für diese einfache Antwort. 'Ich war ziemlich betrunken, da können die Pferde mit mir durchgehen.' Es ist gelogen, aber das ist nicht wichtig. Sie ist mir nicht wichtig. Niemand hier ist mir wichtig. Ich selber bin mir nicht wichtig. Aufstehen, atmen, schlafen, aufstehen, atmen, schlafen, aufstehen, atmen, schlafen. Genug um nicht tot umzufallen. Genug um die Anderen nicht gewinnen zu lassen.

Ich kratze meinen Oberschenkel blutig, starre auf einen Punkt vor mir auf dem Boden. Die Tür öffnet sich, ich zucke zusammen. 'Wieso sind Sie schon wieder da?' 'Das selbe wie letzte Woche.'
Auf seinem Bildschirm muss etwas wichtiges stehen oder er muss besonders schlecht lesen können. 'Ok. Bitte sprechen Sie dann nächste Woche nochmal mit dem normalen Hausarzt.' Er springt von seinem Stuhl auf. Soll ich ihm hinterhergehen? Ich entscheide mich dagegen. Ich höre ihn am Empfang flüstern. Hat er die Polizei gerufen? Vorsichtshalber binde ich meine Schuhe fester zu. Ich will bereit sein loszulaufen. Er kommt zurück, gibt mir den gelben Zettel in die Hand. 'Nur nicht aufgeben. Es kommen wieder hellere Tage.' Diesen Satz höre ich heute zum dritten Mal. Genau wie gestern, vorgestern, vorvorgestern und dem Tag davor. Es ist als würde man einem kleinen Kind erklären, dass die weggelaufe Katze schon bald wieder Zuhause ist. Ich schaue ihm nicht in die Augen. Seine Worte sind leere Hüllen. Eine Katze kommt zurück oder eben auch nicht.

Ich sitze an einem langen Tisch, erzähle irgendetwas über irgendein Thema, das ich vorstellen soll. Ich blicke meinem gegenüber in die Augen, versuche sie abzuschätzen. Ist sie wirklich sie und bin ich wirklich ich? Es fällt mir schwer das zu unterscheiden. Es fällt mir schwer überhaupt etwas zu unterscheiden. Zeiten, Orte, Erinnerungen. Alles wird in meinem Kopf zu einer grauen Masse. Ich würde jetzt gerne meinen Körper spüren, aber er ist so weit weg, dass ich ihn nicht mal sehen kann.
Ich halte mich am Tisch fest, zwicke mich in den Arm um nicht weiter abzudriften.
'Dann sind wir ja fertig.'

Ich habe zu viel getrunken. Ich will eigentlich Spaß haben, aber es fällt mir schwer ihn zu spüren. Jemand spricht mit mir. Ich kenne ihren Namen nicht. Ich höre mich antworten. Sie sieht mir tief in die Augen. Ihr Blick bereitet mir Sorgen, denn ich weiß was jetzt kommen wird. Ich weiß welche Bilder sie im Kopf hat. Ich weiß nur noch nicht wer es war. 'Ich habe keinen Kontakt mehr zu meinem Stiefvater, weil mich sein Vater missbraucht hat und er mir nicht geglaubt hat.' Jetzt weiß ich auch wer es war. 'Dann kannst du ja Stolz sein, dass du es soweit gebracht hast.' Alles an diesem Satz kommt mir falsch vor.
Mich interessiert ihre Geschichte nicht, denn sie erinnert mich an meine eigene. Sie erzählt mir trotzdem mehr.
Als wir in der Kneipe angekommen sind gehe ich weg von ihr. Ich drehe mir eine Zigarette, fühle den Rauch und den Schmerz.

Schon in der Schlange fühle ich mich unwohl. Menschen drängen sich aneinander. Ich stelle mir vor, wie jemand mit einem Gewehr alle erschießt. 'Was kostet der Eintritt?' '6 Euro.'
Als wir drinnen sind zieht mir jemand die Mütze vom Kopf, gibt mir einen Kuss auf die Wange. Ich Blicke irritiert zurück, nehme meine Mütze und laufe weiter. Jemand fasst mir von hinten an den Rücken 'Coole Mütze!' 'Danke. Das weiß ich.' Jemand fasst mir ins Gesicht. 'Du bist so süß!' 'Ok.' Auf der Tanzfläche kommen mir die Menschen zu Nahe. Sie merken nicht, wie ich zurückweiche.
Nach einer halben Stunde wurde ich genug angefasst. Ich fühle mich eklig, gehe nach draußen und zünde mir abseits aller anderen eine Zigarette an. Ich hoffe, dass mich niemand anspricht. Nach zwei Zügen steht jemand neben mir. Ich versuche ihm nicht zuzuhören, während er von irgendeiner Exfreundin spricht. Der Nächste erzählt mir, dass früher doch alles viel schöner gewesen sei. Die nächste fragt mich, ob ich ihr eine Zigarette drehen kann.
Am Morgen wache ich auf. Bilder von Händen auf meinem Körper, Bilder von sprechenden Mündern, Bilder von seinem Sperma auf meinen Beinen. Lachen, Schreien, Stöhnen. Mein Kopf mischt altes und neues. Ich vergrabe mein Gesicht im Kissen und versuche ruhig zu atmen. Den ganzen Morgen gelingt es mir, mich nicht fallen zu lassen. Am Nachmittag wird es mir zu viel. Ich lege mich auf den Boden, versuche meinen Körper zu spüren und krampfe sofort. Ich bin dort, wo ich schon so oft war.

Ich schaue ihr in die Augen während sie raucht. Wir stehen alleine vor der Tür, als wäre in mir nicht das gefrässige Monster. Sie erzählt von irgendetwas. Ich höre nicht zu. Hat sie mir eine Frage gestellt? Sie drückt die Zigarette aus, ich schließe die Tür auf. 'Du weißt, dass ich das nicht ernst meine oder?' 'Ja, das haben wir schon geklärt.' Mein Magen zieht sich zusammen, mir wird schlecht. Liegt es daran, dass ich seit Tagen nichts gegessen habe oder ich sie anlüge?
Wir gehen zu den Anderen. Ich stelle mich weit weg von ihr, will ihr nicht zu nahe kommen. Immer wieder schaue ich zu ihr hinüber. Sehe sie mit angestrengtem Blick. Sehe sie mit einem Lachen auf dem Gesicht. Sehe sie vor mir stehen, die Augen verheult. Ich schüttele mich, versuche zu vergessen, dass sie manchmal schwach ist, denn ihre Stärke ist das Schönste an ihr.

Am Morgen bin ich als Erstes beim Frühstück. Ich stelle mich in die Schlange vor dem Kaffeeautomat, nehme gleich zwei Tassen. Die Wärme füllt meinen Magen aus, der Hunger vergeht. Sie setzt sich neben mich. 'Hast du keinen Hunger?' 'Nein, ich bin noch ein bisschen müde.' Sie glaubt mir nicht, aber es ist mir egal. Es ist mir immer egal.

Sie sieht aus dem Fenster. Eine Strähne hängt ihr aus dem Pferdeschwanz. Ich würde jetzt gerne  wissen, was sie denkt. Sie dreht ihren Kopf zu mir und lacht mich an.
Abends liege ich mit offenen Augen im Bett. Bin ich verliebt? Will ich überhaupt jemanden in meinem Leben haben? Ich beginne zu weinen und flüstere: 'Nicht mehr in diesem Leben.'

Ich sitze auf dem Sofa, hole den Tabak aus meiner Tasche. Während ich drehe, hoffe ich, dass mich niemand anspricht, niemand anfasst. Jemand setzt sich neben mich. Er ist betrunken. 'Hast du eine Freundin?' Ich sehe mich nach Fluchtwegen um. Würde es überhaupt jemand bemerken, wenn er es tut? 'Nein.' 'Aber du bist doch so hübsch.' 'Ich habe schon vor einiger Zeit beschlossen nie mehr in meinem Leben eine Beziehung zu führen.' Ich zünde mir die Zigarette an, versuche meine Nervosität zu überspielen. 'Warum?' 'Weil ich nicht daran glaube, dass Menschen für immer zusammen bleiben. Irgendwann trennt man sich. Das beinhaltet immer Verletzungen und den Verlust eines Menschen, für den du dich im Notfall vor ein Auto geworfen hättest.' Bin ich wirklich der Meinung? Mein Kopf sagt ja. Mein Herz sagt nein. Mein Körper will nur seinen Arm auf meinem nicht spüren.

'Kommen Sie bitte nochmal?!' Der Ton in seiner Stimme lässt mich kurz zusammenzucken. Ich stehe auf, achte bei der Treppe auf jeden Schritt. Eine Stufe, zweite Stufe, dritte Stufe,.. Die letzten beiden nehme ich auf einmal und verzähle mich deshalb. Das nächste Mal nehme ich den Aufzug. Als ob es ein nächstes Mal geben wird. Ich schaue ihm in die Augen, schließe die Tür und setze mich hin.
'Es tut mir wirklich Leid...' Mir steigen Tränen in die Augen. '...ich muss das aber mit Ihnen besprechen...' Ich bemerke, wie man Arm rot wird, weil ich mich die ganze Zeit kratze. '...es liegt nicht an mir...' Sondern daran, dass ich ein dummes, hässliches Ding bin? Daran, dass ich im Grunde nichts kann, nichts weiß? '...sondern am Gesamtleiter...' Er hat nie Schuld. Im Gegensatz zu mir. '...dass wir über neulich nochmal sprechen müssen.'
Als ich aufstehe und das Büro verlassen, ist mir noch weniger klar als vorher.

Ich schaue ihr in die Augen. Weint sie? Sie nimmt die Brille ab und holt aus ihrer Tasche ein Taschentuch.
"Ich weiß einfach nicht mehr, was ich tun soll!" Erwartet sie eine Antwort? Eine Lösung?
Meine Hand beginnt zu brennen, weil ich mich panisch an der Kaffeetasse festhalte. Ich schaue ihr in die Augen und antworte: "Manchmal gibt es Dinge, die wir nicht beeinflussen können. Menschen haben schlechte Laune, lassen sie an dir aus, obwohl du nichts dafür kannst."
In meinem Kopf spucken Bilder von Schlägen und viel zu naher Nähe umher. Mein Atem geht unregelmäßig, mir wird schwindlig, schlecht und ich würde am liebsten verschwinden.
Ich hole eine Zigarette aus meiner Tasche und stehe auf.
"Du darfst nur nie vergessen, dass du ein guter Mensch bist. Schlechte Menschen werden irgendwann sterben. Einsam."